Sopro

Meu sopro é vão

Quando insufla teus desejos incertos

E agita as poucas penas inertes

Nas promessas de teu passaredo...

Meu sopro é são

Quando ultrapassa as lacunas de tuas paredes

E contorna em curva aberta

O entorno falso de teu enredo...

Meu sopro cria espaços,

Escorre por entre passos,

E discorre em salvas quando és apenas súplica.

Meu sopro é ar onde não podes voar...

É lança que alimenta labaredas

De uma chama que tua alma jamais irá queimar...

Do meu sopro nascem estrelas,

Terra e horizonte...

Ilhas flutuantes de pensamento

Nas quais o teu tormento é ínfimo milagre
De mais de mil gestos alheios...

Meu sopro não se julga em justo

Não se conta em cento,

Não se ouve em som...

Não perpassa teu sentimento

Como lâmina afiada, por um fio.

Não se farta, não se fere,

nem finda...

Mesmo que tentes tocar-lhe em Sol...

E só.

Sabes que não podes verter-lhe

Em versos que são seus...

Pois meu sopro não se curva

Ao que não é chuva

Capaz de virar tempestade...

Pois meu sopro não se solta

Ao que não é brisa

Capaz de virar furacão...

Meu sopro não se consome

Nem se alinha

Nem se perde...

Por pássaro que não é asa,

Por rio que não é água,

Por folha que não é seiva,

Por rocha que não é cume...

Pois saibas, de teu sabiá:

meu sopro não cabe em gaiolas!

Não mente, mas sente...

Não sabe, mas sonha!

Meu sopro não vai se prender

Em pulmão parado em respiração suspensa

Por quem não sabe ventilar...

Meu sopro segue

E solta-se no universo...

Ultrapassa galáxias,

Hemácias,

Audácias...

E só sossega em silêncio

Por quem é capaz de escutar.