O Fim ou Jioty Singh Pandey

Dia 21 de dezembro de 2012. O fim do mundo Maia. A data mobilizou adeptos de todas as crenças, religiões, pessoas de todas as nações, pátrias, tribos, raças, pensamentos e sentimentos. A previsão era de meteoros caindo do céu em chamas, maremotos, pragas, doenças, e também a formação de uma nova consciência de paz, amor e fraternidade entre os seres. Alguns acreditavam na mudança da energia, o início de um novo ciclo, da renovação das esperanças... A maioria ficou esperando acontecimentos apoteóticos no estilo hollywoodiano. Desses, alguns poucos construíram abrigos que resistiriam a quaisquer das intempéries climáticas; outros foram para alguma cidade onde não seriam atingidos pelas mesmas condições hipotéticas de mau tempo. Talvez um ou dois - como você e eu - apenas seguiram com suas vidas normais...

Ouvi vários suspiros aliviados e comentários esperançosos depois dessa data. De que a vida mudaria dali para frente, porque “o mundo não acabou”. Não acabou... Com efeitos especiais e grandes heróis intergalácticos, ou naves espaciais e um show de encerramento, como brincavam alguns. Realmente, não foi o fim do mundo... Mas de que mundo estamos falando?

Dia 16 de dezembro de 2012. Em algum lugar do outro lado do mundo - aquele mesmo mundo que acabaria apoteoticamente cinco dias mais tarde, na crença de muitos – via-se traços do fim. O início de um fim prematuro. Um fim não causado por meteoros, maremotos ou homenzinhos verdes; um fim causado por mãos masculinas contra um corpo feminino. Um corpo e uma alma que deveriam sofrer por terem enfrentado e olhado seus agressores nos olhos. Um corpo, uma alma e uma dor que deveria acontecer porque ela ousou se libertar, por milésimos de segundo, de uma cultura que a ensinou de que mulheres eram inferiores a homens, e que ela deveria sofrer por ter nascido mulher.

Jyoti Singh Pandey. Foi esse o nome revelado pelo pai, poucos dias depois de sua morte. Uma morte prematura e dilacerada, a morte por mãos masculinas contra seu corpo feminino. Tinha 23 anos, estudava medicina. Não era uma jovem mulher como tantas outras de sua cultura, e ao mesmo tempo tinha as mesmas dúvidas e o mesmo sonho de mudar sua condição. Sua sentença de morte foi ter nascido mulher em uma cultura machista e ter entrado num ônibus com seis homens em 16 de dezembro de 2012. Jyoti não era, naquele momento, um ser humano merecedor de respeito. Era um ser inferior, um ser que merecia ter seu corpo violentado, dilacerado e deixado à própria sorte por apenas um grave e odioso motivo: ser mulher. E não uma mulher comum... Uma mulher linda, educada, com uma inteligência provavelmente superior a de seus agressores, e com a coragem de olhá-los diretamente dentro da alma mesmo diante da morte.

Jyoti Singh Pandey não queria ser heroína, tão pouco mártir. Tinha sonhos, desejos, paixões, defeitos, qualidades e medos como qualquer outra mulher da sua idade. Talvez tivesse planos para os próximos anos. Planos interrompidos por mãos masculinas contra um corpo feminino. Seu silêncio mortal falou na voz de milhares de outras mulheres, tanto as que viveram para fazer dela a heroína e mártir que nunca quis ser, quanto para dar voz a tantas outras mulheres mortas da mesma forma brutal e covarde.

Dia 28 de dezembro de 2012. O fim do mundo de Jyoti Singh Pandey, e o início de um novo ciclo para algumas mulheres do mundo que não acabara sete dias antes. Para mim, mais um ano de vida. Para milhares de mulheres, a possibilidade de uma vida que nunca teriam se não fosse a morte da mulher de 23 anos, indiana, linda, educada, inteligente e estudante de medicina, cujo nome era Jyoti Singh Pandey. Um nome que ficará na memória de tantas mulheres de seu país e do mundo.

Foram necessários nove dias para que eu conseguisse sentir reverberar dentro de mim - mulher, 31 anos, mãe, atriz, escritora, cheia de sonhos, medos e planos para o futuro de um mundo que não acabou – a dor pela perda prematura de Jyoti Singh Pandey, uma mulher que não conheci e não teria conhecido, mas que estava conectada a mim pelo simples fato de ser mulher. Pelo simples fato de ter sonhos, planos, medos e dúvidas como todas e todos nós. Por ter sido um ser humano, e por não ter sido tratada como tal pelas mãos masculinas de seis homens.

O mundo não acabou... Para mim, para você. O mundo acabou para Jyoti Singh Pandey, indiana de 23 anos. O mundo acabou para tantas outras mulheres assassinadas e desrespeitadas. O mundo acaba para tantas crianças violentadas. O mundo acaba para tantas mulheres mortas pelo simples fato de serem mulheres. O mundo acaba para as famílias que perdem suas amadas mães, irmãs, filhas, esposas. O mundo acaba...

O mundo onde o mundo de mulheres indefesas acaba para sempre...

Esse, sim, deveria acabar.

Compasso

Ouço por entre suas canções

A verdade que emana

De um sonho com suas razões:

Um olhar distante,

a sensação surreal de um beijo.

Virtudes virtuais em palavras,

Nada mais que o amor não faça

Com duas almas que se encontram

Em desejos, enquanto o tempo não passa...

O tempo...

Esse mesmo tempo benigno,

Que amadurece os planos

E revela ao poucos o destino,

Impõe a mim agora seu sermão:

Se não posso tê-lo senão por um instante,

Que seja ele então leve e profundo,

E que carregue em si a força de um mundo...

Ter o eterno em um apego terno,

Soprar-lhe quem sou ao pé do ouvido:

Sinta as palavras sem sentido

Abrindo caminhos em seu coração!

E mesmo que ainda estranho pareça

Que o amor amadureça

Pelo sim e nunca pelo não...

Meu maior desejo,

Selado pelo beijo em real sensação,

Torna-se corpo ante meus olhos:

Tocar seus pensamentos,

Acarinhar seus sentimentos,

Sentir o calor da sua emoção...

Quero soar-lhe aos sentidos

Leve como a brisa da manhã:

Sedutora cortesã de amores vibrantes,

Artesã dos sonhos dos amantes

De ontem, hoje e amanhã...

Se tivesse apenas um pedido a fazer,

Somente um, enfim seria:

Olha, a história agora se inicia!

Basta seguir, se assim for seu querer...

Não quero muito, além de tanto:

Acariciar-lhe a face, cessar seu choro,

Cobrir-lhe de música, ouvir seus sons...

Derramar baldes de amor e amizade em mil tons!

Não quero sempre saber o próximo passo,

Mas criar de dois um único compasso:

Com paciência, ser compassivamente...

Sua.

Brasília, 09 de dezembro de 2012.

O Silêncio e a Espera

Ainda inquieto,

Meu coração dá voltas.

Espera em linhas tortas

Pela promessa do dia solar,

Que despontará em poucas horas

No colorido de um novo horizonte...

Ao toque de recolher,

Suave como uma canção de ninar,

Tua voz colhe sonhos antes perdidos,

Transformando a espera em confiança,

E o futuro à espera logo ali defronte...

Prender-se por vontade em uma redoma

De palavras, de paisagens,

De loucuras

Que nos fazem sair do conforto sem confronto!

Com a vontade de conhecer um novo dia novo...

Dar passagem para lançar-se, abrir-se,

Aguar-se de sonhos que se realizam,

De dúvidas que se dissolvem

Em cada pétala do novo sentimento!

E a Lua é Nova em cada nova noite sábia...

Saiba...

Se a chuva vier antes do Sol,

Não virá em choro, em lágrimas de não ver o dia.

Virá para umedecer lembranças

E germinar esperanças depois de longas esperas...

O silêncio e a espera...

Você silêncio, eu espera.

Esses nossos primeiros grandes mestres,

Mostram-nos o óbvio...

Amemos

Em silêncio,

E esperemos,

Juntos,

Por um fim que nunca virá...

Brasília, 30 de outubro de 2012.

(RE)COMEÇO

Ele pensou nela a tarde inteira. Sabia que o chamado era verdade e que não podia, mais uma vez, deixá-la esperar. Mal conseguia trabalhar, olhando pela janela do edifício como quem pudesse lançar-se pela cidade em pensamento e sentir, mesmo à distância, o coração da mulher que queria ter sua espera terminada por ele...

Embora aquela paixão epistolar, nunca antes vivida, o entusiasmasse, queria mais. Queria suas pausas, queria se expor. Não tinha pressa, nunca teve, mas não lhe parecia justo entrar assim, sem pedir licença, mudar sua vida e fazê-la acreditar que viria, pedir calma a alguém que esperava e, mesmo assim, continuar em silêncio, manter-se longe, oculto.

“Num mundo de enganos e disfarces”, pensou ele, “preciso deixar claro quem sou e a que vim. Desejo um dia novo, sem nuvens, solar. Ela merece isso.”

Resolveu que não haveria ninguém entre eles, nem garçom, nem personagem. Decidiu, sem consultá-la, que a história mudaria: ela não seria escrita, seria vivida.

Escreveu mais um poema. Guardou-o. Tudo agora seria dito pessoalmente.

(...)

Ela deixou o lugar como quem sai de um templo. Depositou, naquele momento, toda sua fé no amor, todo seu alento e a esperança em ver o sol novamente.

Não queria mais esperar... Ainda assim, entendia que a vida precisava ser escrita com espaços entre uma fala e outra, com lacunas benignas de tempo entre um sentimento e outro. A natureza, em sua sabedoria, sabia agir daquela forma: rompendo a semente, dando abertura à flor... E a uma nova vida.

“Num mundo onde somos obrigados a seguir um compasso que não é o nosso”, pensou ela, “suave é saber que podemos viver unidos em um ritmo próprio.”

Ao chegar em casa naquela noite, ela fez o que melhor sabia fazer: esperar. E esperou... Até que, compelida por uma força tirada do âmago do seu ser, decidiu não mais esperar. Afinal, ambos já haviam esperado tanto! Mal sabia ela que, não muito longe dali, ele tomava a mesma decisão.

Já era madrugada da segunda-feira quando, trôpega, levantou da cama e escreveu o mais rápido que pôde:

“Quero te ver hoje, às 14hs, naquele nosso lugar à beira do lago. Poder ver novamente o vento brincando com as árvores, ignorando a fumaça negra dos carros que atravessam a ponte curva e sem arcos bem ao lado, para alcançar um ritmo que não é o seu. Eu, do contrário, em meu ritmo te esperarei em silêncio.”

Quase simultaneamente, ele respondeu:

“Estarei lá. Espere por mim.”

Depois daquilo demoraram a dormir, mesmo sabendo do dia cheio que os esperava.

(...)

Era um dia de sol, inusitado após uma semana nublada na época de chuvas. Ela olhava as águas do lago, que cintilavam em um brilho diferente naquele início de tarde. O ar era fresco e úmido, e as árvores, dançando delicadamente em parceria com o suave vento, pareciam sorrir.

“É preciso chuva para florir...”, pensava ela.

Ao longe, bem ao longe na cidade, pensou ter visto um arco-íris se formando.

Não foi preciso esperar muito. Ele já havia decidido por não haver mais intermediários entre eles. Observou-a por um momento de longe, como se ela fizesse parte da paisagem. Seus cabelos acobreados eram suavemente bagunçados pelo vento, o que dava um ar bucólico àquela cena.

Aproximou-se lentamente, como que para não perturbar o momento. Andaria em um ritmo próprio. Afinal não tinha pressa, nunca tivera...

Não foi preciso a mão sobre o ombro. Ela virou-se com um meio sorriso, um olhar de lado... Mas, dessa vez, sem palavras.

Em suas mãos ele trazia o poema escrito e uma rosa amarela.

Ao se encontrarem, deram-se as mãos, em uma atitude de reverência ao sentimento que pulsava em seu coração. Era algo conhecido, mas ao mesmo tempo novo...

Ela recolheu o poema como quem recebe uma carta de alforria. Leu. Releu. Dobrou-o e o guardou como quem guarda um tesouro. Colheu a rosa das mãos dele, como quem recebe o próprio sopro de vida. O meio sorriso transformou-se em um sorriso completo. O olhar de lado num olhar direto. Ela baixou os olhos por um momento em uma atitude tímida, mas ele levantou seu rosto com as pontas dos dedos sobre seu queixo.

Beijaram-se ao ritmo do vento e do coração. Enlaçaram-se em um abraço na esperança de nunca mais soltar.

Se viveriam felizes para sempre? Nem mesmo os deuses sabiam. Tudo apenas aconteceria da forma como narrariam sua história...

Algo explodia dentro deles, e eles sabiam que era bom...

(...)

ELA (2)

“Sorri. Li aquele poema mais de um milhão de vezes.”

Já não se lembrava mais da noite desperdiçada pelo choro no travesseiro. Não se lembrava mais da espera, da vela e das sombras sobre a madeira fria... Da despedida... Do pedido por tempo. Somente dos faróis de um carro estacionado em sua direção e um beijo sob a chuva.

“Não. Talvez eu esteja inebriada de amor e tenha perdido a razão. Terei imaginado tudo? Mas meu corpo ainda lateja com a presença dele, com o seu toque suave sobre a minha pele, o entusiasmo da força do seu abraço...

Ele me disse para esperar, mas me disse que só a espera não basta. Talvez ele queira a entrega. Será que entregar o meu tempo em espera não é o suficiente? Estive e estou totalmente entregue, quero estar com ele entre meus braços, entre meus lençóis e meus escritos. Quero levá-lo ao máximo da emoção, fazê-lo crescer, ser sua companheira e amiga... Por que ele não vem logo? Não quero que desista...

(...)

Tenho medo. Medo de ficar sem ele... Não me importa seu silêncio, nossas diferenças. Se a divindade escreve mesmo certo por linhas tortas, como dizem, talvez tenha entortado nossos caminhos para que pudéssemos nos encontrar. Afinal, andar sempre em frente não tem graça alguma... E não se pode ir muito longe...

(...)

Como é difícil entregar-se! Um misto de excitação e temor. Talvez ele também sinta isso... Mas seu poema foi a primeira entrega. Uma primeira grande entrega. A quebra do seu silêncio. Ele quer me ver. Quer me ver! Hoje, na hora do almoço. Ele me perguntou se estou livre...

Livre, meu amor, somente esperando que você me encontre!

(...)

Sinto um pouco de raiva, mas que não chega nem mesmo a manchar de cinza o colorido dos meus sentimentos por ele. Sinto-me como uma adolescente de novo! Riscando corações por toda parte. Riscando meu coração com seu nome. Entornando poemas. Dando asas a sonhos. Talvez eu realmente esteja perdendo a razão...

(...)

Ele disse que também esperou por mim, que procurou por mim. Trinta anos... Mas algo transcende a busca e a espera. Algo que não se mistura mais à paixão, ainda que ela seja a tinta usada para pincelar sentimentos. Já transcendemos a paixão. Queremos descobrir detalhes antes não vistos, com os olhos de criança que percebem tudo. Que sabem tudo. Para crescermos juntos...”

Digitou algumas letras sobre a tela.

“Me encontre no mesmo lugar, às 13 horas.

Te espero...

Um beijo,

Raquel”

Desligou o computador. Nada mais tinha de raiva. Sorria como uma criança...

TARDE

Ela sentou-se, radiante, à melhor mesa do lugar. Fez questão de não escolher a mesa da espera, ou a mesa do mosaico de sombras. Não. Hoje seria diferente. A mesa que escolhera era iluminada, próximo à vitrine que dava pra a rua, de onde era possível ver o vento brincando com as árvores.

Tudo parecia mais colorido para ela. Até mesmo o concreto que encapava a cidade, o brilho rude dos veículos e a fumaça negra que expeliam... Nada atrapalharia o seu momento de dar novo significado ao seu mundo.

Estava lindamente vestida, maquiada, perfumada. Logo ela, que nunca usava perfume... Ah, mas hoje seria diferente. Queria estar tão agradável aos sentidos dele como a mais bela e cheirosa das rosas. Queria ser colhida. Queria ser a escolhida...

Olhou o relógio. Havia chegado alguns minutos antes do horário, tamanha sua ansiedade. Mas hoje ela sabia que não esperaria. Talvez ele também chegasse antes...

Mirava para fora distraída, e os primeiros minutos passaram como pausas musicais. Sua respiração determinava o compasso do tempo...

Mas as pausas musicais se transformaram em um longo silêncio. O ar, antes abundante e cheio de vida, tornou-se rarefeito e entrava em seus pulmões com dificuldade. Dentro dela algo explodia, e ela sabia que era ruim.

Mais alguns minutos, e ela teve a sensação que seu corpo não reagiria. Não por não querer ir embora... Mas pela falta de energia, de disposição. Tudo parecia menos colorido, e o concreto, os veículos e a fumaça mancharam sua paisagem.

Estava cabisbaixa quando sentiu o toque em seu ombro. Ele veio! Ele finalmente veio!... Por alguns milésimos de segundo não teve coragem de olhar para trás. Seu coração não cabia mais em seu peito. Virou-se, de um só golpe, para a figura às suas costas.

O homem estendeu-lhe a mão com um arranjo de rosas. Eram vermelhas, como o sangue que corria como rios caudalosos em suas veias... Mas havia uma rosa amarela bem no meio do ramalhete. Estranhou, não entendeu claramente por quê. Foi então que mirou o rosto da mão que lhe entregava o presente.

- Com licença, senhorita. Alguém pediu que lhe entregasse isso.

Ela tirou das mãos do garçom as suas rosas. Não era aquele olhar, aquela voz, aquelas mãos, nem aquela frase que queria. Era ele quem ela queria... Ele não veio...

“Nunca fazer-te esperar

porque te achei.”

Ela repetia para si em pensamento a última estrofe do poema. Nunca fazer-te esperar... Mas ela continuava esperando! Lindamente vestida, maquiada, perfumada e com um ramalhete de rosas na mão. Com um mundo manchado pela ausência de cor. Seus pensamentos eram negros...

Tentou manter a calma. Apesar de sentir-se como uma adolescente, já não era uma. Era uma mulher madura. Uma mulher de trinta anos. Alguém que sabia o que queria. Confiou em si mesma. Levantou a cabeça... E inadvertidamente reparou no bilhete dentro do ramalhete.

 Leu. Releu. Uma lágrima rolou de seu olho esquerdo, marcando com uma mancha redonda o papel. Beijou os escritos feitos a próprio punho. Pegou um guardanapo e limpou os olhos. Olhos enxutos... Guardanapos são realmente úteis em dias de silêncio... E espera.

Pegou mais um guardanapo e escreveu:

“Por favor, venha logo. Acabe com essa minha espera... 
Eu te amo.”

ELE (2)

“Raquel,

Nenhuma palavra poderá tirar-lhe o sofrimento pelo qual passou hoje. Sou culpado... Mas ainda assim não tenho culpa. Somos seres humanos, imperfeitos. Sei que quero conhecê-la e amá-la como merece... Mas algo ainda me impede de tentar. Quero entender porque, por que depois de tanto procurar ao achar aquela que cessaria minha busca eu simplesmente não consigo agir?...

Eu sou teu. Serei teu. Estarei contigo, porque te achei. Mas nosso amor precisa amadurecer no silêncio e na espera para poder florescer. Tu, linda rosa, sabes disso...

POEMA PARA A LINDA ROSA

Entre muitas e entre tantas,

Uma pessoa qualquer a confundiria,

E por comum te tomaria:

‘Não é nada mais que uma simples rosa.

Há milhões...’

Mas milhões de anos luz

Não seriam suficientes para que me confundisse!...

Meu amor persiste...

Em algum ponto do universo,

onde o tempo dedica-se à rosa,

Ela me espera...

Um amor que na distância se supera!

Supõe milhões de desculpas

Mas propõe o consumar-se em escrituras!

Todos os poemas a ti, ó rosa!

Tu que és bela como nenhuma outra,

Concede a quem te observa em silêncio o perdão:

És para mim a única em meu mundo...

Destaca-te do profano

Em um amarelo profundo,

Como o raiar do dia expurgando a escuridão...

Beijos,
do Frederico”

Dentro do carro, esperava ansioso pela confirmação do garçom. Ficou surpreso ao receber de seu mensageiro um guardanapo com alguns escritos.

Leu. Releu. Respirou profundamente. Não sabia mais dizer por que não tinha ido. Tudo era muito conhecido, mas ao mesmo tempo novo para ele. Queria estar com ela, amava-a mais do que tudo... Era sincero em seus poemas. Mas algo ainda o prendia. Por que não ia lá e acabava de vez com aquela espera? Com aquele silêncio, apenas quebrado pelos escritos a próprio punho no papel?...

Não soube responder.

Ligou o carro e seguiu de volta ao trabalho. Do rádio emprestou a voz de Rosa... Samuel. Talvez um parente de Noel. Deixou-se levar pela canção. Profunda e tão apropriada... Mas alegre. Não era dia de tristeza.

“Virá com ela que entrega

Virá, sim, assim virá que eu vi

Virá ou ela me espera

Virá, pois ela está ali”